TRADUCCIÓN DE PRIMAVERA [más de Louise Glück, en otra habitación]

CUMPLEAÑOS

Todos los años, en el día de su nacimiento, mi madre recibía doce rosas

de un viejo admirador. Incluso después de que él muriera, las rosas

siguieron llegando:

a la manera en que algunos dejan cuadros y muebles,

este hombre dejó boletines de flores,

una forma de decir que la legendaria belleza de mi madre

se había ido bajo tierra, sencillamente.

 

Al principio, parecía extraño.

Más tarde nos acostumbramos: cada diciembre, repentinamente,

la casa se llenaba de flores. Llegaron, incluso, a establecer

una norma de cortesía, de generosidad.

 

Después de diez años, no hubo más rosas.

Pero todo ese tiempo creí

que los muertos cuidaban a los vivos;

no me percaté

de esta anomalía: la mayor parte

de los muertos eran como mi padre.

 

A mi madre no le molesta, ella no necesita

que le haga demostraciones.

Su cumpleaños viene y se va; ella lo pasa

sentada junto a su tumba.

 

Así le hace ver que comprende,

que acepta su silencio.

Él odia la impostura: ella no quiere forzarlo

a dar muestras de afecto cuando no puede sentirlo.

 

Ararat. Louise Glück, New York, USA, (Ecco Press,1990).

Leer la publicación completa (tres poemas) en: REFUNDACIÓN. Revista latinoamericana.

 

 

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Acerca de ladelallave

"Un día al despertar nos damos cuenta/ de que apenas recordamos el camino hacia esa casa perdida,/ y ahogados de vergüenza y cólera/ corremos hacia ella, pero (como en los sueños)/ todo es ahora distinto: las personas, los objetos, las paredes/ y no nos conoce nadie: somos extranjeros" [A. Ajmátova]. Yo: poeta mexicana en Tokio.
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